lunes, enero 30, 2006

El Noveno Rio, Raquel Olvera

Acostumbro escribir mis palabras al final. Hoy no, porque no quiero que ni por un segundo puedan pensar que la belleza de poema que voy a compartirles es mío. Pasé grandes apuros para elegir uno, porque todos me estremecen.
Este fin de semana lo viví en Chignahuapan, a donde fui para la presentación del libro de Raquel Olvera titulado El Noveno Rio,no pude compartir con ella y mis amigos Cardo todo el tiempo que hubiera querido, pero mis pensamientos fueron todos suyos. Ningún número de kilometros es mucho, para dejar de escucharla. Aquí el poema y que Dios nos la conserve mucho tiempo:
He construido un pequeño altar
para ver como se muere
un ramo de astromelias púrpura.
La urdimbre de la silla
quedó impresa en mi piel;
testimoniar la muerte de una flor
requiere desnudez
y paciencia.
Tajado por la hoz, el tallo,
ignorando su orfandad de raíces,
cumple estoicamente su función.
Ni el magenta, ni el pálido rosa,
escapan a la asfixia de oxidarse.
En medio de un perfume de agonía,
sus estambres se vuelven hilos
y agachan tímidamente la pequeña cabeza:
ver como se pudre una flor,
es verla nacer de nuevo.

jueves, enero 26, 2006

Promesa o esperanza?

Cuando parta

no me busques en la tumba.

Seré sonido.

Sombra.

Sonrisa.

Lágrima.

Ahí estaré.

Estaré.

domingo, enero 22, 2006

De tres en tres

Persigo el aroma florido
casto
bello y perdido
de aquel huele de noche
que acompañó mi infancia

¿estará?

***

Con palabras
Anudo un rosario de recuerdos:
Lo transitan mis ojos,
lo musitan los labios
en las noches sin sueño.

***

Mis anhelos
suben a ese barco
que pasa.

Su viaje es corto.

***

jueves, enero 19, 2006

Y van tres de nuevo, esta vez al Mero Mero

Señor Dios:

Hace mucho que no te veo.

No sé por cuál de tus orillas volveré.

***

Padre

¿Presientes mi retorno?

Ese tímido ir y venir de las ideas,

***

Cóncava para recibirte me repliego.

Te espero.

Cuando apareces paralizas el tiempo.

Te derramas en mi hondura.

Me colmas.

No alcanzo a contenerte.

***

Aquí debo confesarles algo que me sucedió. Este último poema, me rebasó en significancias, les voy a decir el por qué:
Nació para mi marido, después pensé que no, que estaba rebasando el límite del amor y pensé: ¡Ya sé, estoy pensando en la poesía! Después me di cuenta que su caudal era otro, mayor aún que el que merece (para mí) la poesía y me dí cuenta que era Dios su centro y su destino.
Por esa razón, no porque yo lo dispusiera, está aquí, con los otros dos, para ustedes.

domingo, enero 15, 2006

Desde el padre, tres poemas breves


Qué caudal tan pequeño poseo

para expresar al mar que ruge

en los adentros.

****

Lo que he visto

me limita

lo que imagino...

****

Hijo mío

Te transmito mi experiencia.

No fardo.

No molde.

Serás lo que tú eres.

No lo que sueño yo.

martes, enero 10, 2006

Cinco poemas, tres de ellos del vergel ajeno



Cuando Callo

Dejo de habitarme.

Cesa mi lucha

por mover mis límites.

***

Estoy atada a una lengua

carente de palabras.

Creí aceptar mi entorno,

pero no me conformo.

Quiero decir

y que la voz responda.

***
Aquí un poema que Andreas nos regala, porque algo tan bello es para compartirse:

y la lengua se desata
caricia las playas
desembala hormigueros
anida en las azoteas
aplauden los geraneos
desde el balcón
plas plas
palabra que crece entre las manos
para que se escriba con su nombre
el poema donde todos hacen fila
para recibir
su raciónde nube.

***

Ahora el del señor Araiza, porque nada es mío:

que la voz responda desde lo mas intimo del pecho,

que las letras se levanten cual masa parlante que devora el silencio,

que sustraiga el sentimiento el momento exacto de la melancolia y la alegria,

que la voz se levante y responda.

que el hombre se vuelva asi para ser no solo voceador

sino comprador de sus propias letras.

***



Ahora el regalo de Misionero también para nuestra niña:

...el dolor / en el codo del estómago
te recordaba que eras niña
el cabito de la vela blanca
te daba por nombre el amor
tus manos / fotocopias de los libros
que nunca habías abierto
hervían de impaciencia y de gana
por espiar en cada hora lo que vendría...

y que ya no fuera tarde
y que en las cárceles vacías el amor
pudiera empezar otra vez...

***

Cabe reiterar aquí mi admiración por el señor Steve Mac Curry, fotógrafo de fama mundial a quien admiro, y cuya fotografía tomé como base para realizar esta pintura.

domingo, enero 08, 2006

Una pintura y un poema, cada uno, un mundo



Mi hambre es una loba.

Un chacal agazapado.

Son millares de hambres de hombres, de mujeres distantes.

Distintas.

Aquejan.

Atosigan.

Acosan.

Consumen

***

Nuevamente el modelo para esta pintura fue tomado de una fotografía del excelente fotógrafo Steve Mac Curry

jueves, enero 05, 2006

Para mis maestros Tarcio, Raquel y Gabriela


Aquí está este retrato al óleo, hecho por mis manos. Donde esta niña no posa, sino nos habla, con su actitud desde la protección de la dolorosa mano de su madre.
Este y otros cinco, con un tema similar, los realicé a partir de una selección de seis fotografías del excelente fotógrafo Steve Mac Curry, a quien espero no agraviar al tomar su trabajo y a su modelo como base, porque lo admiro profundamente y se los muestro para agradecer sus enseñanzas a mis maestros:
A mi joven amigo Tarcio quien me puso en contacto con el óleo, me regaló los colores de la piel y compartió conmigo largas horas de entrañable charla, a Raquel que me dió la primera lección de dibujo y se gozó conmigo en el descubrimiento de esta habilidad insospechada. Y también para Gabriela que hoy me enseña desde su blog, con sus palabras y pinturas, a interpretar el retrato y los estilos. También a Nora, la de la fugaz aparición (en porque yo así lo quise) porque a partir del siguiente martes, irá conmigo a clases de dibujo y pintura y no me engaña, va a ir, sólo por animarme.
***
Gracias mi Gaby querida por tu consejo, he quitado la fotografía y dejado mi pintura, aunque no logro aún mostrar mi visión de la realidad y pensaba que el único mérito de mis manos era lograr el parecido, por eso había subido ambas.
Cuando pinto, por ejemplo en este caso, mientras mi pincel recreaba su dulce sonrisa, le hablaba para decirle lo bonita que es, preguntarle si el fotógrafo la había asustado, le pedí perdón porque no lograba captar el brillo de sus mejillas, y la forma tan especial en que entreabre sus labios, ese delicioso gajo de mandarina. Así que hablo y hablo como loquita, mientras intento retener para llevarla dentro de mí, además de su mirada, lo que ella sentía cuando fue retratada. Todo sin poder olvidar un sólo momento, la protagónica mano de su madre que a través de su aspecto, me habló sin palabras de lo que es su entorno y su difícil vida.
Por eso megusta el retrato, porque hablar con el modelo es algo que siempre hago, le platico porque no puedo atraparlo si estoy callada, así que ya imaginarás que parezco loquita, pintando vestida con un camisón viejo y hablando sola. Por eso no podría pintar naturaleza muerta, no me dan ganas de hablarle. Pero si me emociona mucho el paisaje, aunque todavía me declaro incapaz, porque entonces intentaría hablar con Dios mientras pinto (semejante atrevimiento) haría del momento de mi pintura una especie de oración, que aún no me atrevo a hacer porque la belleza me abruma y la encuentro en una piedra que se deja pulir por el río ¿cómo entonces llego a plasmar el canto del agua?
El día que mi niña interior logre salir a jugar con los pinceles, así como se puso a hacer poemas un día, otro gallo me cantará, porque ella verá con unos ojos frescos, parecidos a los tuyos. Quien mantiene el espíritu de niño ya sabes que incluso entrará al reino de los cielos y tú lo mantienes, pero mi niña ha estado atrapada mucho tiempo, incluso dentro de un cuadro. Así que por favor, sigue regalándome tu consejo, ya verás que así lograré que salga la niña.
Sabes qué Gabi, releyendo por no se qué vez lo que te escribí, reflexioné y agregué este párrafo, porque acabo de darme cuenta que tienes toda la razón, debo dejar la fotografía, al menos la ajena, porque mi pintura es en realidad un homenaje al fotógrafo, que estoy cierta de que captó a la niña, porque le dijo lo que yo escuché y mucho más; él vivió ese momento no yo, es suyo no mío. Lo que he hecho con sus fotografías ha sido algo así como la traducción de un poema a otro idioma, que debe ser lo más fiel posible, aunque el traductor, al hacer su trabajo se convierta en poeta, pero es un poeta sin libertad, porque el poema no es suyo, sólo lo interpreta pero con la limitación de respetarlo. Así que al menos, me lanzaré a tomar mis propias fotografías para pintarlas.
Te quiero mucho mi Gabi y te escribí aquí para completar mi homenaje y también para que veas que atiendo a lo que me dices, además, en los comentarios mi respuesta hubiera sido kilométrica.
Gracias otra vez, por tus enseñanzas que ya vez que no caen en saco roto, ya te lo diría Raquel si se conocieran; que soy una esponjita.

martes, enero 03, 2006

Error

Sacudiendo el desván

de la conciencia

quité el polvo dorado

de mis alas.

***

Ideas de Metal

De mariposa a oruga.

Mis ideas;

Mariposas inválidas.

Torno venas en crisoles,

metáfora su sangre.

Ante ese fuego interno

ardo mi rebeldía.

Con alas transparentes

intento el vuelo.

***


Perpleja ante las ¿Coincidencias? ¿conciencia universal? Creo que todos compartimos pensamientos.